Mundo

Quando Santo Agostinho escrevia os seus Solilóquios.

Quando o último soldado alemão se desmoronava de asco e de impotência.

Quando as guerras púnicas

e as mulheres esbofeteadas no patamar de umas escadas,

então,

quando Santo Agostinho escrevia A cidade de Deus com uma mão

e com a outra tirava notas a fim de combater as heresias,

precisamente então,

quando ser prisioneiro de guerra não significava a morte, mas apenas a                                                                                                           [casualidade de se estar vivo,

quando as pérfidas mulheres invioláveis se dedicavam a reparar as                                                                                                                       [constelações deterioradas

e os isqueiros automáticos desfaleciam de póstuma ternura,

então, já o disse,

Santo Agostinho andava a corrigir as provas do seu Enchiridion ad Laurentium e os soldados alemães urinavam em cima das crianças 

                                                                                                      [recém-bombardeadas.

Triste, triste é o mundo,

como uma rapariga órfã de pai que os salteadores de abraços imobilizam                                                                                                                              [contra um muro

Muitas vezes temos pretendido que a solidão dos homens se enchesse de                                                                                                                                           [lágrimas.

Muitas vezes, infinitas vezes, temos deixado de dar a mão

e não temos conseguido mais nada a não ser umas quantas pedras                                                                                     [obstinadamente intercaladas entre os dentes.

Ó se Santo Agostinho se tivesse dado conta de que a diplomacia europeia

andava comprometida com artistas de varietés de muito duvidosa reputação,

e que o exército norte-americano costumava receber pacotes nos quais a mais                                                                                                    [ligeira falha de ortografia

era aclamada como venturoso presságio da liberdade dos povos oprimidos pelo

                   [endoluminismo.

Vou chorar de tanta perna partida

e do tanto cansaço observável nos poetas com menos de dezoito anos.

Nunca se conheceu desastre igual.

Até as Irmãs da Caridade falam de crise

e escrevem-se grossos volumes sobre a decadência do creme de barbear entre                                                                                                                            [os esquimós.

Digam aonde vamos parar com tanta angústia

e tanta dor de pais desconhecidos entre si.

Quando Santo Agostinho se der conta de que os telefones automáticos                                                                                                                       [deixaram de funcionar

e de que os seguros contra incêndios foram timidamente escondidos nos                                                                                                 [cabelos das rapariguinhas loiras

ah então quando Santo Agostinho tiver sabido de tudo

um grande raio descerá sobre a terra e num abrir e fechar de olhos 

                                                                          [converter-nos-emos todos em idiotas.